La Femme cachée — 12. Le conseil

Le vieux M. Mestre versa encore un arrosoir sur les cœurs-de-jeannette, un sur les héliotropes fraîchement plantés, deux aux hortensias bleus toujours mourants de soif. Il lia les capucines, ardentes à grimper, coupa aux ciseaux les derniers thyrses décomposés des lilas, s'écria : « Ha ! » et frotta ses mains terreuses. Son petit jardin d'Auteuil, engraissé, arrosé, aménagé comme un salon trop petit, débordait de fleurs et narguait la sécheresse de juin. Jusqu'à novembre, il étonnait les yeux, — ceux des passants tout au moins.