La Femme cachée — 21. Jeux de miroirs

Ce n'est pas que je me plaise ici, mais il fait si froid dehors… Ici, dès l'entrée, l'air vous revêt comme d'une plume d'édredon. Dans mon enfance, je dormais l'hiver sous un gros nuage de fin duvet d'oie, emprisonné dans de la marceline rouge, duvet choisi, sans poids, qui rayonnait une chaleur mystérieuse… Ici on étouffe simplement. On y respire tous les aromes d'un salon de thé : frangipane, pâte rissolée, âcreté végétale du thé échaudé, rhum des babas, mie carbonisée d'un toast tombé dans la braise, et surtout parfums, parfums des femmes…